Supplément d'âme sœur

Et encore la vie me fait défaut‚ me prend en défaut et me défait. Et dépecée‚ le cuir engourdi jusqu'à la limpidité‚ une feuille sèche et morte craque dans un vent de soufre et de douleur‚ auto-métaphore au coeur coupé‚ haché ténu‚ atténué‚ et laissé pour tout compte sous le scalpel implacable d’une machine à prolonger l’agonie.

Les couloirs de la vie sont pavés de halos migraineux, du contact glacial des latex et des surfaces métalliques pressés à l'intime et surtout de regards vides, le plus souvent barricadés, ou alors chauffés à peur. Les incertitudes se matérialisent dans chaque stalle, rythmées par une prétendue fenêtre qui jappe un monde en extinction. Dans ce dédale de pièces exigues, la mort transpire sous chaque pas, dans chaque geste, et grignote la fragilité des cœurs attérés, isolés, aspirant la volonté jusqu'au néant.

Et me voilà, réduite à écrire comme une femme que je ne peux même pas prétendre être...

Je me suis vue m'échapper, est-ce pour cela que je tremble? Une jeune fille tient ma main serrée dans la sienne, sait-elle déjà qu'elle ne peut me retenir? Je ne peux plus rien avaler, est-ce une indigestion de couleuvres ? Un jeune homme et un moins jeune ferment les yeux et abandonnent, souffriront-ils moins?

Les paupières violacées par une dernière empreinte écarlate, je brule de solitude.

L'Apocalypse a eu cinq jours d'avance cette année. Il reste quelques images apprivoisées tandis que les mots s'enlisent dans le deuil, se refusant à tout sens. Un mausolée drapé sur les épaules du soleil et la lune perd tout éclat, engloutie corps et âme. Plus que quelques heures avant d' endosser le sourire de fortune et prétendre masquer le néant. Hantons le jour gaiement et passe le temps et le jour suivant, et le jour suivant.

A la moindre défaillance, l'indéfectible intimité s'effiloche et, d'omissions en pirouettes, fuit vers un regard moins transparent de larmes. La vie est toujours la plus forte, muse insatiable où l'hirondelle fait le printemps. Je n'ai jamais eu l'allure d'une métaphore.

Pas de combat, pas de guerre, pas question de survivre. Simplement vivre, accepter, se résigner, pas à une fin non, mais à l'inévitable parcours de néons, d'acier et de sang. Endurer les regards en détresses, les compassions étouffées, la peur inspirée. Saugrenue, y trouver paix, détachement, sans brader son âme, juste en s'adonnant à la prochaine respiration, à la subsistance primitive. Et, de l'obscurité la plus vertigineuse, luir de plus belle.