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Le premier sens est le goût d'un suçon sur l'épaule à la croisée des brides. Le deuxième, l'albâtre d'un lait qui n'a pas eu à monter. Le troisième sens est une odeur légère au plis de l'aisselle. Le quatrième, le cri jamais délivré des entrailles béantes. Le cinquième sens est la texture particulière à chacune de ces cicatrices, témoin tactile qu'il n'est pas donné à toute femme de l'être. Le sixième flâne entre fer et paix, ensoleillant le renflement du gouffre et saturant les reliques de la féminité d'un bleu d'orange. Je m'éveille à ce sixième sens, forte des traces des...